Ritual que o olhar canta

Da Primavera colho o sol
estendido nos dias sem colheitas...
Quando caem as folhas

gosto de caminhar
no ruído seco do chão
com os pés alinhados nas mãos...

Os aromas castanhos
a inspirar as noites longas
os dias ténues
das árvores despidas...

Quando o Inverno chega
aconchego-me
no ritual que o olhar canta
com as gotas finas na janela
revestidas das estações...

Aguardo a corrente serena dos rios
com a primeira estação
de novo na mão
a germinar as sementeiras
no colorido dos braços da paz
que vou buscar
nas pontas dos relâmpagos
sem vendavais...

Ana Coelho

 

A alegria não está nas coisas, está em nós.

Johann Goethe

Muita Paz, Harmonia e Poesia!!!

E, de repente...a gente sente
que a ALMA parece desaparecer
de debaixo do seu sacrário...

E a folhagem das árvores

germinadas,
vivas,
crescidas,
enfeitadas de AMOR pela TERRA,
em suas coloridas flores....
a folhagem...essa... acaricia-nos
com a aragem,
num suave tempestuoso suspirar...

Tremia, naquele dia
em que fiz amor contigo!

Pegaste na tua Flor com amor...
na leveza brutal da ânsia de despertar-me!

Reconheci-te, AMOR...
sem nunca te ter conhecido!
SONHEI...OU VIVI?
Não...foi verdade!
TUDO falava de ti
no mais secreto de MIM......
o banho, a toalha pelo chão...
a máquina de barbear...um pedaço de sabão...
um chuveiro a pingar...um cheiro de TI
em MIM...uma mística no ar...
A tua roupa
por ali , assim...deixada,
vou buscá-la!......
Pedaços de TI para MIM...

Na mesinha da cabeceira
junto ao nosso candeeiro,
estava um presente ligeiro
de valor inestimável...A tua letra...palavras do teu sangue vivo,
diziam somente assim:"...adoro-te, querida...pensa e espera por mim"
Eu penso e espero ,sim!

Dar-te-ei, com a mesma pureza,
essa flor que me puseste na mesa!

"Até já, tesouro meu!"

Não importa que voe o tecto...
que se abra uma janela...
Eu vou estar ao pé dela
e ouvir teus passos,voando para mim...
MEU DEUS!Abro a porta!E
é o fim......
de um novo princípio,
doce,
refrescante, normal como o ar que respiro...
After -shave a respirar suor
de AMOR....
Esfrego os olhos, do cansaço
que vai reviver,
perdurando no DAR-ME A TI, meu senhor!

Marialisa Ribeiro

beleza estonteantemente
imaculada
cabelos fogo
que imolas teu corpo

assentada estás
deixando transparecer
o suave seio
com que alimentarás vida
rara pulcritude
num misto de vermelho
e creme ameno da tua pele
que suavemente acaricio
com minhas rudes mãos
nesta perfeição chamada
de imaginação
contornos pintados por um pincel
cujos pelos se unificaram
para delinearem linhas perfeitas
de costas te postas
escondendo o pudico
que de frente escondes
apartando os cabelos
miras a espera de alguém
que tarde em vir

jorge morais

 

 

Lágrima de Dor

Olhos...
Caem lágrimas,
Coração sai,

Rosto rolam,
Na alma ficam.

Sofrimento negro
Oceano inseguro,
Turbulento.

Laço roubado,
Gritos no silêncio,
Infinita distância,
Solidão das trevas,
Angústia do anoitecer.

Cansadas...
Derramam sangue,
Dor húmida,
Veneno ardente,
Poemas presos
sem vazão,
Palavra líquida,
Fluida,
Tumores internos,
Fortes...

Suportar...
Posso tentar...
Diminuem,
Cristalizão,
Despedida,
Templo de emoções,
libertação.

Lágrimas de poeta,
De Sonho e Amor,
Cessarão.
Amanhecer de sol,
Verdadeiro amor,
Aflora e cresce.  

Ceu Pina

ANATOMIA DO ABSTRATO

Apetece sentar em frente a um espelho.
Produzir uma luz ambiente de sonho.
Tons quentes, ate reluzentes.. e eu.

Reflexo de area amarelecida pelo tempo.
Uma biblioteca, globo terrestre e gargulas.
Objectos de simbologia dubia, atraentes.
Um cadeirao de epoca, quase trono...
Um espelho onde a prata se esvai,
atraente no bafio que imita, descolada.
O veludo verde onde me sento, macio
os punhos com garras de leao douradas,
uma caveira de cristal, que me fita a alma.
Olho o meu outro eu... algo distorcido,
peremptorio e pleno da minha atitude.
Completamente nu, na extravagancia
do rei sentado, dirijo o discurso... a solo.
A anatomia do abstrato, uma peca sem palco.
Sem audiencia que nao eu proprio, receio.
O mais cruel critico e desconfortante
personagem, olha-me de frente... apatico.
Sem uma palavra que mova a feicao imovel,
descarrego cruelmente, as visoes surreais.
Gestos e alegorias, palavreado obsceno
que me acorde de mim proprio... uma lagrima.
A anatomia do abstrato, pertence-me por direito.
Envergonho-me do que nao digo, por pudor.
Descarrego o mundo na reflexao da minha imagem.
Mexo o direito com o verso... desatino.
Comunico em laivos de psicose apurada,
a loucura que absorvo, com olhos esbugalhados.
Nao compreendo o obvio. Estou invertido...
Como e estranha afinal a imagem...
Um local de sonho, na cor certa do tempo
mas o momento invertido da alma... doi.
A anatomia do abstrato absorve-me.
Afinal serei eu o espelho, e critico
a ambiguidade de estar vivo... e pensar.
Serei eu absolutamente inverso?
Serei eu apenas o meu reflexo?

  Carlos Lobato